Shô, crianças, longe

Recebi hoje a visita de um ex-livreiro, actual colega como gerente, que andava a passear na baixa com o filho de oito meses. O pequeno Manuel (esteve para ser Dante, isso sim, um nome viril) é um boneco da Michelin em ponto pequeno, espertalhão, vivaço, mas capaz de rebolar até ao rio sem grandes dificuldades. E o raio do miúdo não parava de olhar para mim. Eu, com a minha atitude do "pft, crianças, longe, já tive uma, já me chega". Mas o demoníaco crianço redondinho lá esticava os braços para mim e eu lá tive de pegá-lo, com o meu inegável jeito para crianças. E ele lá ficou, maravilhado, ao meu colo. E eu meio derretido, vá. Meio.

Agora à tarde, durante o lançamento, andava outro bebé, desta feita uma menina, na brincadeira com uma mulher jovem e sorridente que claramente ainda não passou pelos horrorres da maternidade, a esconder-se atrás das cadeiras e a fugir, naquela maneira patusca que só eles, pelo meio das pessoas. E eu continuava, "pft, crianças, longe". Até que a mãe apareceu e trouxe-a para mais perto do local onde eu estava, e ela estava sempre a tentar caminhar, de mão dada com a mãe, na minha direcção. E eu "shô, criança, longe". E aí a mãe pega nela para se dirigir para a saída, e a bebé mal chega ao colo da mãe acena desajeitadamente. E eu fiquei meio derretido. Meio.

O problema é que dois meios dão uma coisa inteira, pelo menos normalmente, e eu agora estou cheio de saudades da minha filha (ainda para ajudar, assim daquelas coisas que nunca esperamos, estão dois colegas da Catarina a assistir ao lançamento...) e realmente até nem me importava de ter um novo bicho em casa. Sempre era mais um para ajudar a tratar do cão. Ou dois, vá, porque para ter uma criança convém arranjar uma mulher. A não ser que faça como o Elton John. Nota-se que estou a trabalhar há demasiadas horas seguidas? Nada.