A pré-adolescência tem coisas boas

O não querer saber da Violetta para nada é uma delas.

Carrega

Uma pessoa pede vinte orçamentos, recebe um como resposta. Espectáculo. Ninguém deve precisar de negócios em Portugal. Quando eu recebia um pedido de orçamento respondia imediatamente a acusar a recepção do mesmo e a indicar o tempo que demoraria a dar o orçamento. Achava que era o mínimo. Aparentemente não. E isto enerva-me. 

Ano escolar novo, vida nova

Hoje foi o dia de apresentação da criatura na nova escola. Mais do que a mudança de escola, entre o quinto e o sexto ano, preocupa-me a mudança do particular para o público. Está numa turma pequena, ponto positivo, tem sete repetentes, ponto negativo. Por um lado está mais perto da casa do pai e trabalho da mãe, por outro mais longe de casa da mãe e de casa das tias. A escola fica sempre bem classificada nos rankings. Tenho boas referências. Gostei do director de turma, as auxiliares de educação são o mais cliché possível, no bom sentido. Segunda começa a sério, vamos lá ver. 

VFNO, já ganhou

Numa reportagem da TVI: "parece que estamos numa capital qualquer europeia, acho óptimo".

Novo selecionador

Mas porquê a insistência em gajos como o Fernando Santos e o Jesualdo? Ok, foram campeões... Pelo Porto, clube onde o Vítor Pereira foi bi-campeão. Não me lixem. Qualquer equipa de ambos é um grande bocejo no que toca ao futebol jogado. Alguém viu a Grécia a jogar no Mundial? Pois. E o Benfica de Fernando Santos? Era sofrível. O de Jesualdo... Sem comentários. Jesualdo e Fernando Santos no Sporting? Não vou comentar para não acharem que estou a gozar com os sportinguistas. 

Se fosse eu a mandar, primeiro que tudo, proibia o 4-3-3 na selecção. Ou o 4-5-1. Depois de termos um 4-4-2 à Jesus de 2014 ou à Jesus de 2010 como obrigatoriedade, era escolher um gajo que tivesse estaleca, não um gajo que fizesse adormecer plateias às primeiras sílabas. Porque não um estrangeiro? Deve haver aí uns desempregados jeitosos. Não há um gajo tipo Jurgen Klopp por aí disponível? 

Rejubilai, Paulo Bento foi à sua vida.

Daqui.

"A Federação Portuguesa de Futebol comunica que hoje, 11 de setembro, termina o vínculo contratual de Paulo Bento com a FPF e ao serviço das Seleções. Esta foi uma decisão tomada conjuntamente entre a Direção da FPF e Paulo Bento. Agradecemos tudo o que Paulo Bento fez pela nossa Seleção, nomeadamente pelo apuramento de Portugal para o EURO 2012 e para o Mundial 2014. A FPF já esta a trabalhar numa solução estruturada para dirigir as nossas Seleções e que será conhecida em breve. Mais uma vez obrigado ao treinador Paulo Bento."

Granta, aqui vou eu III

África. 

A voz saiu dela como um idoso desorientado por uma porta de um lar aberta por esquecimento de uma funcionária que estava preocupada em não perder a reportagem CMTV sobre os homens do fato que burlavam idosos no Portugal profundo. 

África, confirmou ele. África. 

Que raio de tema para o número três da Granta, o que esta gente se havia de lembrar, pensou. Ajeitou-se na secretária, alinhou e arrumou os papéis pela quarta vez durante a manhã, abriu e fechou as gavetas, alt e tab entre folhas de excel, o mail da empresa e A Bola, nada de novo, o Jonas ainda não tinha assinado, decidiu então desligar o computador. 

Não sabia grande coisa sobre África. Pensou em fazer umas perguntas ao colega que tinha ido de férias para Moçambique, o facto de não ter paciência para ele fez com que rapidamente desistisse da ideia. Não sabia muito, mas sabia que a moda agora era o ébola. E o medo que ele tinha de apanhar o ébola: ainda uns dias antes, espirrou duas vezes e ligou para a linha saúde vinte e quatro para saber se tinha apanhado o ébola. Não achava piada nenhuma à doença, aliás, nunca tinha ouvido nada com tão pouca piada, o que, para alguém que tinha visto os três primeiros episódios do Sal, quer dizer muito. Era costume ligar à mãe, durante a noite, a dizer coisas como tossi muito ao adormecer, achas que tenho o ébola? Queria muito escrever sobre África, mas tinha medo de ficar doente. 

Tens a certeza, Teresinha, que o tema é África? Eu, Poder, Casa, África? É este o encandeamento dos temas? Parece um telegrama do Savimbi a dizer que hoje vai jantar a casa depois de uma visita à Europa.

Ela encolheu os ombros, eu não escolho as regras, disse, apenas estou a transmitir-te o tema da revista, se quiseres escreves, se não quiseres não escreves. 

Levantou-se da secretária, os colegas absortos nos seus qualquer coisa Saga da moda do facebook, Africa será, então, disse em voz alta, perante a indiferença de todos, Teresinha incluída. Fechou a pasta, bateu os calcanhares, disse meus senhores, bruxa, até um dia, e saiu pela porta, deixando Teresinha a questionar-se se o bruxa era para ela. 

Estas chuvas em setembro não tinham vindo a calhar, uma pessoa não consegue escrever sobre África com temperaturas abaixo dos trinta e cinco graus centígrados. Pensou passar numa discoteca e comprar um disco do Bonga, para ouvir como inspiração, mas o melhor que conseguiu arranjar foi o Lisboa Mulata. Não era africano o suficiente. Depois pensou em ler Agualusa, mas o que o safou foi o facto de se lembrar que gosta muito de boa literatura então desistiu. Uma pessoa faz sacrifícios por um bom texto mas também há limites. 

Chegou a casa, o continente negro na mente e no coração. Ligou o portátil, pôs o disco a tocar e disse para si mesmo, África, prepara-te, mete lá o ébola e essas coisas de lado, que aí vou eu. Ia batendo o pé ao ritmo da música, o cursor a piscar no ecrã, já tinha o título escrito. Releu o título, soa-me bem, bate lá isto, Mia Couto, disse, enquanto continuava a bater com o pé. 

Quando se preparava para o triunfal primeiro parágrafo, lembrou-se do professor Bambo e de como este daria um belo vilão para uma história de capa e espada passada nas profundezas africanas, onde uma protagonista loira e bem apessoada estaria feita refém de Bambo e dos seus esbilros, enquanto estes disparavam o ébola pelas suas fisgas feitas de ossos de dinossauro e coisas do género. Era o terror. Até que o herói, munido de instrumentos esterilizados e ostentando um daqueles fatos amarelos anti-nojo, a salvava das garras do temível Bambo, antes que este previsse que ela iria ser traída pelo marido e que já era vitima de mau-olhado pela vizinha do segundo esquerdo, sim, que ela nunca a enganou, bem que ela estava sempre a lavar as escadas quando ela passava, com os saltos meio tortos de tanto dançar em cima de uma coluna no Urban, bem que ela sabia que ela lhe rogava pragas em nome da nossa senhora da Venda do Pinheiro, ela nunca a tinha enganado, por isso é que ela se sentia enjoada quando via o Dança com as Estrelas, não era nada dos gritos da Cristina Ferreira como dizia a melhor amiga pelo whatsapp, era por isso que ela tinha dificuldade em arranjar namorado e de certeza, certezinha, que foi por isso que o Bambo a tinha raptado numa noite de lua cheia ali ao pé do largo do Carmo, assim como quem vai para aquela loja de produtos saudáveis ou lá o que raio é aquilo, que uma loja que não venda coca-cola não merece o espaço imobiliário que ocupa. 

Distraído pelos seus pensamentos, ignorou o telefone que tocava insistentemente. Bruxa, podia ler-se no ecrã. Estava na altura de mudar o disco de lado, pode ser que o segundo lado seja mais africano e eu consiga a inspiração necessária, pensou. Mudou o disco de lado e voltou a sentar-se, deixando o olhar demorar-se na janela: os prédios ao longe pareciam acalmá-lo, tão altos mas ao mesmo tempo parecendo tão frágeis. Pensou que poderia ter-se safado como construtor civil: via-se perfeitamente a andar de Mercedes tipo táxi mas em branco, terço branco que saía nos cereais pendendo hipnoticamento no retrovisor, camisa branca aberta até ao quarto botão, com jeitinho até conseguia que um ou outro pêlo do peito lhe saltasse para fora da camisa. Passaria a ser tratado pelo último nome (algo que sempre sonhou) e dar umas cachaçadas nas costas dos serventis, com piadolas como terceiro andar, a subir na vida não é Jeremias, seguido de riso alarve enrolado em bafo de bagaço de terceira categoria. 

A folha continuava em branco e o disco ia girando como se nada mais se passasse em todo o universo. Chegou à conclusão que tinha fome e que não podia escrever de barriga vazia. Rapidamente percebeu a ironia da coisa e riu-se um bocado. Foi quando pegou no telefone para sair e ir comprar qualquer coisa que reparou finalmente que tinha dez chamadas não atendidas da Bruxa e uma mensagem de voz. Ouviu a mensagem, empalideceu, deixou o cursor a piscar e saiu a caminho do hospital.

Feira do Livro é quando o homem quiser

(e cinco destes foram para oferecer...)

Se metessem Sonic Youth e Converge na bimby

O Orwell é que a sabia toda

Um homem de trinta e um anos foi detido e interrogado por ter colocado a letra de uma música de Exodus no Facebook. Imaginem que tinha posto um excerto do Lolita, por exemplo. Não há como não adorar aquele país que embandeira o direito à liberdade de expressão. Será que os polícias portugueses podiam fazer o mesmo a quem põe citações da Chiado Editora e do Pedro Chagas Freitas no facebook? 

Coerência

Franco Jara é tão bom a conduzir como a jogar futebol.

Contra a diabolização das coisas

As pessoas adoram diabolizar tudo, quase sempre sem razão. Tenho assistido, via facebook alheio, em discussões acaloradas sobre as editoras de livros escolares onde, claro, as mesmas são diabolizadas até ao extremo. Às tantas parece que todo o mal do mundo advém das editoras de livros escolares. Se eu gostava de fazer disso a minha vida? Nem por isso. Se convidava editoras de livros escolares para jogar Fifa comigo? Nem pensar. Se levava editoras de livros escolares a passear à beira-rio? Nunca. Se acho que é um meio que roça o manhoso e às vezes que tem características de teor mafioso? Claro. Mas não são culpadas por tudo o que de mal acontece em Portugal. São um mal necessário, na pior das hipóteses. E, quando tudo corre bem, até são bastante importantes. E é isso que as pessoas não compreendem: bons são os países avançados que dão os livros de borla aos alunos, dizem eles. E quem é que produz os livros, oh artistas? O estado compra os livros aos editores. Vai dar ao mesmo. Haverá lobbys também, com toda a certeza. Depois temos os próprios estados que produzem os livros escolares. Têm mesmo a certeza que querem ir por aí? 

Agora imaginem isto mas com o Cavaco Silva. 

Tragam as calculadoras

"Perdemos estes pontos todos!" 

Record a Day - 30 - Disco preferido

E pronto, chegámos ao fim. E que melhor maneira de terminar do que com o Humbug, dos Arctic Monkeys, disco que, desde 2009, toca mais perto do meu coração. Para trás ficam discos como o primeiro de KoRn, os Use Your Illusion de Guns n' Roses, o Casa Ocupada (e o Olhos de Mongol e o Turbo Lento...) de Linda Martini  ou o Three Cheers For Sweet Revenge de My Chemical Romance., entre outros. O nome deste blog vem de uma música deste disco. Se tivesse um filho ia chamá-lo Alexandre (nunca tinha pensado nisto até este momento, isto é genial). Curiosamente, este é geralmente o disco menos bem aceite pelos fãs da banda. Não percebem nada disto. O disco saiu há cinco anos mas parece que passaram dez. É nestas coisas que nós conseguimos ter um pequeno vislumbre do que é, na realidade, a passagem do tempo. Parece outra vida. E, em certas coisas, até é. Fica a música, sempre.

Record a day - 29 - Disco que ouvi mais vezes

O primeiro álbum de System of a Down é, de certeza, o disco que ouvi mais vezes. Quando saiu uma notícia sobre eles numa Kerrang! qualquer perdida no ano de mil novecentos e troca o passo, ficámos todos expectantes e, quando o CD saiu, foi a loucura. Na altura tinha um minidisc e, durante o primeiro semestre da universidade, tinha lugar cativo. Diria que ouvi até à exaustão. Isto claro, tirando o facto de nunca me ter fartado e de ainda hoje o ouvir com algum entusiasmo. Esta edição em particular é me cara porque está autografada pelos rapazes, por ocasião do seu concerto no (saudoso) dramático de Cascais (com Sepultura, já sem Max, e Slayer).

Vou precisar de uma caçadeira, está visto

Não sei se é do ballet, mas a criatura, com 1,50m, tem as pernas quase do tamanho das minhas... Medo.

Record a day - 28 - Disco oferecido

No natal de 2012 recebi o primeiro disco da Xana e foi, nada mais nada menos, o Gulag Orkestar. É daqueles que dá vontade de pendurar na parede. Além de ser um disco belíssimo (acho que o meu preferido dos três de Beirut), o facto de ter sido prenda de Natal de alguém especial torna logo o disco mais importante. Foi muito bem escolhido, devo acrescentar. Podia ter-me oferecido uma coisa da (por ela denominada) "gritaria" que eu tanto ouço e com a qual eu a enervo solenemente (não é de propósito, juro), mas esta foi a escolha certa: tem tanto dela, este disco. Quase tanto como eu.

Isto é só entendidos

Estava eu sentado no parque, com o Link quietinho ao meu lado a seguir com os olhos os passeios de bicicleta da Catarina, quando passa um casal de meia idade e começam a comentar o meu cão, em voz baixa mas, ainda assim, perfeitamente audível para mim: .

- Ah, é um São Bernardo. 

- Não, não é... 

- É, é, não vês o focinho?

- Sim, é um São Bernardo, mas vê-se logo que não é puro.

E eu a morder a língua para não insultar esta gente inculta que insulta o meu cão chamando-o de São Bernardo e dizendo que não é puro. 

Há lá coisa mais pura e linda que este animal.

Record a day - 27 - Disco em pior estado

O que é que dá uma edição especialíssima do Dusk and Her Embrace, de Cradle of Filth, rodar uma escola toda? Isto. A fase de ouvir gótico / black metal foi tão engraçada: era Type o Negative, Moonspell, Heavenwood, Tiamat, Paradise Lost, Dimmu Borgir, Anathema, etc, etc. 

Das tardes