Em conversa com uma amiga o tema "matraquilhos" veio à baila. Fiquei em silêncio durante alguns segundos, com imagens de dor e humilhação a passarem-me diante dos olhos humedecidos, para espanto da outra interveniente da conversa. É que matraquilhos é um assunto tabu para a minha pessoa, pois representa um trauma de infância. Durante as férias com os meus primos, fazíamos sempre uma espécie de torneio entre famílias. E o que é que sucedia invariavelmente? Gritos, muitos gritos, porque o menino Ricardo Nuno não tinha (agora tenho, porque tenho um emprego que fica pouco a dever à estiva, parecendo que não as caixas de livros ainda pesam alguns 30kg, e isto quando não andamos a acartar com móveis para os lançamentos...) força nos bracinhos frágeis de pré-adolescente. E então eu e o meu pai éramos sempre eliminados pelas famílias adversárias.
Acho que, se ainda passássemos todos férias juntos, ainda era gajo para tentar, na vã tentativa de uma alegria na vida ao meu pai.
O mais provável era sermos humilhados outra vez.
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